"Таких, как я, увы, не любят таких, как я, увы, не ждут."

В голове вечно всплывает вопросы… Почему меня не понимают? Почему рядом нет никого, кто бы ценил?

А за что? За что любить того, кто убегает от реальности, чтобы побыть в одиночестве? Зачем любить ту, кто читает книги и живет в них, потому что без этого в реальности ей жить невыносимо?