В твоём городе ждали весну как минимум триста лет.
Люди стоптали асфальт, сломали об холод скелет,
Искали друзей, рыскали по ночам,
Обращались к тупым, нечестным своим врачам.
Ты шарф не носил, «зачем? на улицах плюс».
В наушниках тихо наигрывал старый, но крепкий блюз.
Твой город иссяк, растрескался, постарел.
Ты понимал, что тоже его не любил,
Не жалел.
Твой город уже походил на резкий, колючий смрад,
Твой город уже умирал, но каждый был этому рад.
Никто не спасал, не держал и не грел.
Твой город погиб.
Но тут каждый прозрел.
Каждый понял, сколько связано с ним.
Каждый вспомнил, как был беспощадно любим.
Эти улочки, парки и в снегу детвора.
Каждый вспомнил романтику ночного двора.
Всё решили исправить, и ты так решил.
Горожане узнали, кто и в чём согрешил,
Взяли краску, лопаты и вёдра с водой,
Скоро город твой стал оживлённо живой.
И пусть ждали весну в этом городе беспомощных триста лет,
Все узнали главный, но очень простой секрет:
Если любишь кого-то – береги, защищай,
Чтобы к жизни потом не пришлось возвращать.
Тая Воронова
08.02.2014