стою на кухне, прижимаясь лбом к холоду пластикового окна. пятый этаж, растаявшая зима во дворе, кричащие дети, люди, уверенно отсчитывающие вздохи до дверей своих квартир. чайник начинает закипать. я когда-то уже переживала нечто подобное, весеннее, выходное, только теперь квартира - твоя, а я в ожидании звяканья ключа в замке. гессе, лежащий в сумке, отговаривает от глупого мещанского рая, "степным волком" рычит на мелкость этих чувств. я мысленно киваю, вчитываясь в его строчки, а потом засыпаю у тебя на плече. не выйдет из меня воинствующего нигилиста, не получится.

сотни миров в голове сливаются в один. "я мыслю, следовательно, существую", беспрерывно всматриваясь внутрь себя и в чужие лица. но куда бы ни вели эти тропы, я хочу, чтобы моя рука была в твоей руке.