мне говорят - милая, у тебя всё про разлуки, вокзалы, руки, бога и птиц.
сколько можно быть тяжело раненной и скрываться от любящих лиц.
меня называют исключительно уменьшительно-ласкательным,
продолжают травить мое сердце металлоискателем.

от них ни пользы, ни веры, ни какой-нибудь помощи.
я их медленно режу взглядом, лишь потом перехожу на овощи.
мне говорят - милая, хватит притворяться резкой. окружают меня заботой.
они грозятся приехать на выходные.
(а я начинаю ненавидеть субботы).

родные,

а некому заполнить. даже некому опустошить. черт!
мой безлимитный тариф просит - пополните, пожалуйста, счет,
если хотите говорить бесплатно.

кто-то держит тебя за руку. и мне непонятно,
как можно при этом держать на тебя обиду.
если интересно, моему сердце давно присвоили роль апатрида.

мне говорят - ты сильная, переносишь травмы. не переживая.
ну как угораздило вляпаться?
а мне бы увидеть тебя на остановке трамвая
и, как минимум, не расплакаться.