среди моих знакомых, есть люди, достаточно странные. странность в том, что я незапомина о чём я с ними разговариваю.
и мне ведь интересно, я получаю удовольствие поговорить с ними о чем-нибудь. но. когда я остаюсь наедине с собой и прокручиваю события дня в голове, я не помню, что именно они мне говорили, что спрашивали.

слишком часто меня посечает мысль, что я психически больна. мне кажется, я уже прожила эту жизнь и вернулась в начало, ради чего то? чего? откуда столько дежа вю? откуда это ощущение, что я уже писала это, проходила именно здесь.
и это дурацкое спокойствие. дурость