я раньше надеялся. как безумец, надеялся, что кто-то придет. поднимется с кресла, снизойдет с трона и почтит присутствием по доброй воле. каждую ночь, засыпая, я думал лишь о том, что завтра - тот самый день, что жать - то всего ничего. день за днем, неделя за неделей, месяц за месяцем, год за годом.

и вот стоишь над обрывом, мимо проходят, смотрят и улыбаются: видимо истинные американцы. и все нипочем. и вот вроде бы я все тот же, люди те же, тот же и человек, стоящий у пропасти, только коркой покрытый. сначала был снег, после ветер, дождь и снова метель. потом пекло солнце, сыпали пески, покрывался, обрастал он некой коростой. подумаешь, корочка.

удары стихли. все реже слышится лошадиный свист, воробьиные трели и звук человеческого голоса. умолкает существование и свет становится приглушенным. постепенно он исчезает вовсе.

и невластны над тобой ни змея, ни коршун. нет погоды, времени и пространства - столкновение с вечностью.

и ты все тот же, люди те же, и та гора над обрывом ниоткуда возросшая. и он стоит, всеми покинутый, всеми оставленный, почти вездесущий, прекративший существование. и ходишь ты по земле, по горе - горочке, и не знаешь ты, что внутри сам.