Между нами часто бывают километры неизвестных дорог, которые мы строим сами, вместо того чтобы быть ближе с каждым прожитым днём, наполненным нами. Чтобы сказать «это мой человек», нужно выплакать, вытерпеть, выстрадать, выбросить, а потом опять пустить в своё сердце, чтобы любить вечно. У меня не получается любить его всегда. Может, это так странно и так низко? Может, всё-таки не моё? Нет. Никогда не хотелось вот так просто отдать его кому-то, даже, если все твердили об этом.
Безумие бывает такое разное, моё, вот например, любит белый цвет и ненавидит магазинные торты. С нежностью умеет обнимать и целовать в ушко, класть свои сильные руки на мою талию, чтобы в очередной раз свести меня с ума. Безумие, когда мы с ним засыпаем вместе, не позволяет моему сну быть беспокойным или прерванным раньше времени. Он такой желанный, такой неповторимый. Неужели кто-то может выглядеть желаннее? Я готова каждый раз давать ему медаль за то, что он терпит мой пьяный бред, сопровождающийся настойчивым приказом «брось, брось меня».и даже после этого мужского терпения я иногда хочу закончить всё сама, но не могу, потому что нет ничего прекраснее, чем ощущать, как твой мужчина сквозь сон крепко обнимает тебя и пододвигает к себе.
И я тебя люблю, ценю, оберегаю. снова до того момента, пока я в очередной раз со злостью не готова сказать «отпускаю».