мы стоим в маршрутке, он ругает меня за запах табака

—ну и вот чего ты улыбаешься?чего смеешься?-он наклоняется чтобы заглянуть мне в лицо, а я плачу.просто здесь полумрак, а я искривила лицо, чтобы слезы не так лелись…-боже, зачем?все будет хорошо!-он пытается меня обнять, а я вырываюсь…

когда позавчера открылась дверь палаты я увидела как-будто не своего отца, на пороге стоял семидесятилетний старик в одежде моего папы.