Привет. Мне сегодня нечего писать. Мне совсем нечего писать в последнее время. Моя муза болеет. Это я виноват, на самом деле. Я с ней просто поссорился. Мы с ней обычно не ссоримся, а тут… очень стыдно. Она даже расплакалась. Выбежала на мороз, забыла надеть шарф и шапку. Теперь чихает постоянно и кашляет. Ношу ей апельсины, читаю Тургенева и каждый раз прощу прощения. Она меня, конечно, давно простила, но мне всё равно стыдно. Убиваюсь мыслью, что я, наверное, ужасно плохой писатель, раз даже о собственной музе позаботиться не могу