Привет.
Я пишу тебе из Асгарда.
Как ты? Слышал, в твоём мире снова грустно, пусто и никто не протянет ласковых рук.
Мне сказали, тебе подарили котёнка. Как ты его назвала? Надеюсь, не моим именем, а не то он вырастет такой же вредный и глупый, как я.
Ещё ходят слухи, что в твоём мире стало трудно дышать. Вредный запах жжёных цветов и сгнивших мечт. Подумать только, ведь этот мир так цвёл ранней весной. В прошлом году. Помнишь? Я тогда писал неграмотно и вообще не знал, зачем это - писать кому-то письма. Теперь понимаю.
Я вообще-то только хотел сказать, что скучаю, но получилось как-то не об этом и много лишнего.
Я скучаю.
Здесь, конечно, замечательно, много облаков и пронзительно-синее небо (такое, как ты мечтала), но здесь нет тебя. В этом вся проблема, понимаешь? Я тут, а ты там. Пока ты там, ты даже не сможешь увидеть это прекрасное бесконечное небо.
Мне бы очень хотелось, чтобы ты перебралась сюда. Я даже хотел попросить Бога об этом, но вспомнил, что у тебя ещё целых девять жизней. Это я, балбес, их все израсходовал.
Знаешь, если бы мне с самого начала сказали, что я встречу тебя, я бы их берёг. Но теперь-то поздно уже, правда?
Можешь не писать мне в ответ. Твоё письмо сюда вряд ли дойдёт: ангелы не очень-то любят приносить письма из мира живых. Да что говорить, они и моё-то письмо отправлять тебе не хотели.
В общем, ты не скучай там, ладно? И не торопись сильно. Я больше не умру, подожду тебя - хоть вечность, правда.
Ты только обо мне, пожалуйста, не забудь.