Маленькая коробка, стены которой разговаривают голосами душевнобольных - моя комната. И иногда я путаю, чей голос слышу: своей странной сумасшедшей стены или свой собственный. Самая я - маленькая никчемная книга. Недостаточно интересная. Совсем не умная. Так, непутевая и выпущенная издательством в свет по ошибке. У меня нет содержания. И логики. Иллюстрации тоже вряд ли вам понравятся. Их рисовали все, кому не лень. Прохожие, зеваки, иногда даже коты и собаки. А иногда рисовали добрые девочки, которые всегда бережно относятся к книгам и даже к таким непутевым, как я. Но даже эти красивые иллюстрации кто-то вечно старается вырвать.

В коробке живу, потому что на книжной полке глупо смотрелась. Там стоят книги умные, гениальные..Словом, классика. Я слишком потрепанная да и не серьезная вовсе. На страницах у меня образы красивых людей с добрыми улыбающимися глазами. И я их люблю. Надо же хоть кого-то. Есть еще много метафор, но я про них не расскажу. Не понимаю их. То ли написаны они нескладно, то ли я еще глупая, чтобы понять. Есть главы про страх. Почему-то много глав этих. Наверное, потому что и страхов много порой заводится. Они, знаете, как тараканы бывают. И крупные, и мелкие. Все снуют, копошатся, роются, бегают. Им лишь бы покой прогнать. Только эти все никак не травятся. Живучие. Я с ними жить привыкла. Но все равно остерегаюсь.

Что странно, есть во мне еще много пустых страниц. Там одиноко. Скорее всего, вдохновение тогда кончилось у кого-то. Так что вы если на коробку мою наткнетесь - прочтите аннотацию эту и забросьте меня куда-нибудь на антресоль. А я там, глядишь, со старыми лыжами познакомлюсь.