лучше вообще ни о чем не думать в принципе.

жить жизнью завтрашней выдуманной и бессмысленной.

закрывать вкладки, выскакивающей вечной рекламы,

глядеться в витрины, не веря в завтра.

я насмотрелся этой вашей сущей фата морганы.

я здесь не свой.

три банки успокоительных за полгода вместо виски.

ведь жизнь то по принципам видишь расписана,

в графики вложена и двусмысленно опубликована,

чтобы после не болеть, не страдая синдромами

вечной тоски.

эй, заходи. кто там, что вы, кто ты?

зачем пришел? киоск настежь открыт,

так выноси последние мили и корабли,

что пополам сложены на полках. что же

не умирать же все же от этой чертовой боли внутри.

за стеной смех, плач, ругань, блеф.

ты мой палач, я одинок и пред тобой раздет.

моя улыбка сложная из верениц сложена сплошных неудач.

я пред тобой. твоим безразличием навечно задет.

кто я? где я? что я? зачем я?

заметает куст сирени поблекшей январский снег,

пришедший из ниоткуда после стольких лет

дождей зимних.

что будет завтра? что изменится от того, что умрет человек?

что изменится от того что погибнет? вам необходим лишь сюжет

потрепанной книги. бессвязный бескомпромисный автора бред.

этот вечный и столь предсказуемый хэппи энд.

возрадуйтесь же:

я пал.

я уничтожен.