карандаш отчаянно не поддается. на что-либо другое настроения просто нет. после прочитанной вчера книги, все остальные кажутся пустыми, хочется разорвать их на мелкие кусочки и отпустить в полет с седьмого этажа.
хочу простить и не хочу. прощалка сломалась, но так одиноко.
мыслей в голове столько, что они скоро будут выползать через уши. зато Доктор снится. хоть какое-то счастье.