Хочется чистоты.

Чистоты везде. И в жизни и везде, где есть я или хоть чуточка слов обо мне. О моих вкусах или интересах. Да, люблю леса, люблю готовить варенье и отдыхать не где-нибудь, а в сосновом лесу. Или в кровати, но чтобы чистые простыни, пахнущие свежестью. Пусть аж “скрипят”.

А ещё простоты. И такой, что сначала вводит в ступор, а потом радует. Пусть волосы просто расчёсаны и распущены. И не прямые, а в завитушках от косичек. Пусть в руках обычная книга и электронная с выходом в интернет, чтобы никто не мог дозвониться, но напечатать о своём счастье можно было. И музыка простая. И сесть на природе, если можно было бы, тогда зарылись в траву, переводить глазами туда-сюда, смотреть между строк. И я знаю, вспомнятся цитаты, отрывки из фильмов или разговоров людей. А звуки в ушной раковине всё отчётливей. И это не Чайковский с Лебединым Озером и не Бах, что так успокаивает душу. Ах, забыла упомянуть Шуберта, но это тоже не его “ноты”.

На ногах босоножки, что не давят и не жмут. Запястья легко касаются платья или шорт, небо смеётся вместе с солнцем и посылает тебе огненный загар, что настигнет твою кожу даже сквозь листву деревьев. Они шутят, а веснушки нет. Появляясь одна за другой, дают тебе запомнить надолго, что лето здесь. А ещё арбузный сок, дольки дыни; безобразная теплота, которой можно порадоваться только прыгнув в реку или окунувшись в прохладный поток ветров, что нагоняет вентилятор или новый журнал, что некогда был свёрнут в трубочку, чтобы убить комара.

Вот такое лето может случиться в моей голове. В ней вообще может произойти чудо, салют. А в душе с радостью взорвутся фейерверки, что Гендальф, отзывчивый волшебник, раньше изготавливал да выпускал у хоббитов на праздниках. Но пока там хранятся лишь обычные петарды, что люди взрывали перед нашим домом в Новый Год, а за окошком снежные хлопья превратились кое-где в сухой асфальт. Ну и что, скоро всё совсем растает и я увижу ромашки, одуванчики, море или даже океан, в который прям с яхты охота прыгнуть. Смущают только акулы..