Девочку Сашу тошнит. Она сидит и листает старый-престарый альбом. Там миллионы фотографий, записок и самых разноцветных пожеланий. Там миллионы воспоминаний. Она встает и идет в ванну. Что то нужно с собой делать - ей всего пять, а она уже по уши в дерьме. Ей нельзя выглядеть на свой возраст, это слишком опасно. Нужно щедро подвести глаза темным карандашом и затушевать губы. Все так, что бы никто не догадался что ей на самом деле пять. И плакать не так, как она плачет, а красиво и по "важным" поводам. Кому интересно то, что у тебя лопнул твой любимый воздушный шарик? Кому это нужно? Нет, ты уж лучше расскажи о разбитом сердце или же о том что тебя "никто не понимает" - люди любят драму. А лопнувший шарик - это пустяк. Саша пересматривает альбом, а потом сгоряча бросает его в печь. Ну как в печь, хотелось бы, конечно, пафосно, бросить в печь, но на столе лежит только затертая зажигалка. Она подпаливает его и кладет в раковину, пока все листы не превратятся в дурно пахнущий пепел. Она собирается, а ее все еще тошнит. Когда же это прекратиться? И вроде бы уже и темень наступила, и все птицы отлетели в теплые края - все замерзло, не заснуло, а даже умерло и весны не будет, а ее все еще тошнит. Девочка Саша брызгается духами, запирает дверь на замок и ломает ключ. Что бы она не вернулась. Что бы действительно не смогла.
