Поджечь бы все елки, все новогодние транспоранты, посрывать бы все мнимые бороды, вдрызг разбить все новогодние шары. Убегать, когда спрашивают про празднование, лежать в постели, вместо того, чтобы думать про новогодние подарки. Что за смысл праздновать окончание одного дерьмового года и начало не менее дерьмового с другой цифрой на конце?

А смысла нет ни в чем, и с каждым днем этот смысл утекает из того, что так долго продержалось. Хоть что-нибудь что-либо меняет? Зачет по тому или иному предмету, снег на улицах, голубое небо, длина твоих волос или то, шелушатся твои руки от холода или нет? Разве что-то меняется? Радость забирает в охапку приятность банальных вещей и покидает меня.