И сегодня ты убеждал меня, что все это неспроста. Что я действительно заслуживаю это счастье с тобой. Что я "весьма прекрасна", а в особенности эти ямочки на щеках. Что ради возможности всего лишь наблюдать "этот носик и губки", ты бы всю жизнь проездил на шестерке, сидя прямо напротив, и улыбаясь мне заспанной, спешащей на раннюю пару по психологии. Что ты ради всего лишь улыбки прорешал бы за меня все контрольные по пределам и матрицам.
Тебе, наверно, сильно надоело отрывать мои руки от лица такого заплаканного и "исхудалого". Ведь я такая плакса стала с тобой. Осушая вторую за первой я припоминаю всех голодающих детей Африки, все пересдачи и Макарову эту стервозную. Начинаю реветь и цитировать самого грустного Бродского. А мне вот не надоело загоняться и игнорить все твои сообщения и звонки.
Еще мне не надоело просить прощения потом, снова в слезах. А вот ты никак не задолбаешься меня прощать во имя любви.
Почему? Почему я?