Пятого декабря умер мой дед. Если честно, я долго ненавидела себя за то, что непроронила ни слезинки. Да, по началу я не верила в произошедшее, мне было тяжело, но тяжело лишь от того, что это ещё одна проблема для моей мамы и бубушки.
С того момента прошло 19 дней. И я смирилась. Это произошло очень быстро. Если он слышит меня, и видит мои поступки, то я хочу, что бы он узнал о том, что я его простила. Но вот память!
Можно считать меня последней сволочью, но он сам виноват в моей холодности к нему. В холодносте всех нас. Он испортил жизнь моей бабушке, он сделал много плохого моей маме. И он прокалолся по отношению ко мне.
Смотря фотографии разных лет, я заметила, что когда мне было три - четыри года, я отнасилась к нему достаточно тепло, а на фотографиях, где мне шесть - это тепло отсутствует. Зарождается пустота.
Ужасное чувство, когда ты не любишь кого-то из близких. Ужасное!
И да, смерть это то, после чего ничто не интересно. А в случае с дедом, получается что пол жизни он прожил мёртвым.