На завтрак - только кофе…Пахнет кровью
кладбищенская мокрая трава.
над городом - дожди. Ползет телега,
натужным скрипом воздух разрывая,
от голода едва-едва жива.
Мне хочется стучать в любую дверь
и спрашивать - не знаю сам, о ком;
и вдруг увидеть бедняков и, плача,
раздать - голодным и замерзшим - хлеб горячий.
И виноградники богатых грабить
обеими руками -
свята их чистота
их свет пронзил, освободив от перекладины креста.
Не просыпайтесь поутру, ресницы!
Хлеб наш насущный,
Отче, даждь нам днесь.
Но это тело не мое - чужое;
быть может, я его украл?!
Я в мир пришел забрать то, что, конечно, было
другому предназначено… не мне…
ведь если… если б я не родился,
то этот кофе выпил бы другой.
Несчастный вор. Где путь найти мне свой?
И в час, когда земля пропахла
людьми, что стали прахом,
мне хочется стучать в любую дверь,
просить прощенья - у кого и для чего? -
и печь холодным утром хлеб горячий в огне живого сердца моего.
"Наш хлеб"