у него внутри как будто одна большая печальная белая птица, которая рвётся наружу. она мечется в своей тесной клетке, ломает крылья о прутья, хрипит от крика, просит о свободе, о солнце и о любви. она умоляет о смерти. она могла бы замёрзнуть от одиночества или утонуть в тоске, но с бессмертием не так просто расстаться. а он? он слышит её крики, он знает, что она страдает там, внутри, в темноте, в жуткой безразличной тишине. и он почти готов прострелить себе лёгкие, почти готов переломать себе рёбра и выпустить её наружу, но что-то его останавливает. что-то всё ещё его останавливает