не для вас.

Когда-то давно, тринадцатого (на самом деле восемнадцатого) февраля, я поставила точку в одном очень важном периоде моей жизни. Я поставила ее на человеке. И с этой точкой я строго настрого запретила себе трогать "бутылку с вином из воспоминаний" до момента "пока ее содержимое не потеряет свой вкус". Вино превратилось в пресную воду, а значит я со спокойной душой могу окунуться в омут воспоминаний.

Я никогда не думала, что может быть так тепло на душе оттого, что раньше причиняло дикую боль. Я просто тону в этом странном уюте и солнечном свете лета двух тысячи двенадцатого года. И самое странное во всем этом то, что я ни о чем не жалею. Только, если совсем немножко о том, что не могу сейчас написать и спросить "как дела".

Я просто надеюсь, что где-то там, в другом мире, другой вселенной, где совсем иная жизнь, ты носишь мне в больницу яблоки (потому что в этой вселенной меня уже выписали), плетешь мне венки из одуванчиков (потому что в этой вселенной они уже к середине июня превратились в белый пух), приглашаешь меня на другой конец города, чтобы посмотреть короля льва (потому что в этой вселенной наше время вышло).

Я просто надеюсь, что в другой вселенной я не оборачиваюсь тебе вслед и не вижу твою фигуру, уходящую к другой ветке метро.

— Скажи, ты ведь выдумал ту девочку, Костянику? - прошептала Ника.
- Да, - кивнул он и тотчас поверил, что так оно и было.
- Я так и думала, - улыбнулась Ника. - Ведь черника не поспевает в июне.

Тамара Крюкова, « КостяНика » .