она пишет дневник бабочки. о грусти иных цветов и улыбке солнца. о быстротечности дня и его огромной важности для живущих до заката. она пишет дневник бабочки, раскрашивая разноцветной пыльцой сны, которых не видит. она так трепетно, так живо, так искренне пишет об одном и том же, о своём единственном полёте и ярком ярком свете впереди, в котором она обязательно сгорит, но станет, на миг — самой счастливой. она рассказывает, как пахнет небо. она дрожит от восторга и поёт о любви. она пишет дневник бабочки, а я… я не читаю его. я курю в окно, давлю в себе приступы тошноты и стараюсь не смотреть ни на эту обшарпанную стену, ни на уродливую иглу, торчащую между больших красивых крыльев.