Пусть сердце не тикает, как часы, Но радует то, что, хотя бы, есть. А я пририсовываю усы К твоим фотографиям. Вроде, месть… За то, что ты самый не рядовой И самый изысканный мой фетиш. Клянусь тебе собственной головой, Что ты в ней, когда-нибудь, отболишь. Провалами в памяти обживусь, Ты будешь, пожалуй, одним из них. Я выйду сухой из любви, как гусь, Ты выйдешь одной из печальных книг. И сердце затикает, как часы, Которые заново заведут. А я пририсовываю усы, Да только тебе и они идут…