Мои руки тянутся к телефону. Разблокировать. Сразу появляется твоя фотография. Ты смотришь на меня с экрана, улыбаясь. Твои счастливые глаза излучают любовь. Снова заболит где-то в районе груди. Снова эпизоды наших с тобой прошлых дней. Счастливых моментов. Я так любила. Ты так…любил?…
Мои руки тянутся к телефону. Снова хочется набрать твой до боли знакомый номер. Снова хочу услышать твой бархатный голос, от которого мурашки по коже, от которого корабли идут под воду. Киты, плавая в моей голове, постоянно пытаются подражать ему, но они уже так давно не слышали эти звуки, что и сами начали фальшивить. Признайся, ты их научил этому? Специально, наверное, чтобы мне было легче. Ах, милый, прости, от этого только хуже.
Не важно, что говорить. Лишь бы слышать голос. Твой. Хоть самый бональный вопрос/"Не чувствуешь ли ты себя одиноким в час пик в метро?"/ раз 500, а-то и больше, повторять.
Мои руки тянутся к телефону. "Стоп! Хватит! Ты обещала!" - проносится в моей голове.
Прости…
Мои руки…
Швыряю телефон подальше. Слёзы.
" Да, нет. Нормально всё." Улыбка.
