Сегодня, примерно в 8 утра я взяла эту книгу и ушла. Я плохо понимала зачем я это делаю, на самом деле.Ведь зачем уходить, если я знаю, что всё равно вернусь, что всё прощу. Я с трудом пишу сюда, с трудом понимаю, как я дальше буду без тебя и буду ли.
Я всё понимаю, со злости и не такое скажешь. Но ведь я почему-то не говорю таких вещей. Схожу с ума, понимая что люблю, и никуда не денусь от самой себя. Понимаю, что драматизирую излишне, и, скорее всего выгляжу пиздец как смешно. Но лучше помнить только плохое и бежать, пока ты сам не ушел.