Я бы тебя на руки взял,

я бы тебя взял и унес,

тихо смеясь на твои “нельзя”,

вдыхая запах твоих волос.

И, не насытившись трепетом тел,

стуком в груди нарушая тишь,

всё просыпался бы и глядел,

плача от радости, как ты спишь.

Я бы к тебе, как к ручью, приник,

как в реку в тебя бы вгляделся я.

Я бы за двести лет не привык

к бездонной мысли, что ты моя.

Если бы не было разных “бы”,

о которые мы расшибаем лбы.