однажды мать попросила помыть посуду. я, с тарелкой в руках, зашла на светлую кухню и встала около мойки. поставив грязную тарелку, я открыла горячую воду, смочила губку, добавила моющего средства и принялась за свое дело.
в мои руки попался нож средних размеров - его мы используем для резки колбасы, сыра, хлеба и всего того, что подойдет по размеру лезвия. я не спешила быстро расправляться с ним, как делала с остальными столовыми приборами. я разглядывала его, пока мама спокойно сидела за ноутбуком. она и не могла представить, что в этот момент творилось в моей глупой голове.
я смотрела на нож. он был обычным, серым, с железной рукояткой, которая плавно перетекала в изящное лезвие, отдающее бликами. кончик был затупленным, зато острие лезвия совсем недавно прошло процесс заточки и с легкостью могло пустить сок помидору.
тогда я впервые подумала о суициде: "а что, если…?"
на тот момент все обстояло так плохо, что я позволила себе мыслить как девушка, потерявшая все надежды. но проскользнула лишь одна мысль, и я покрепче перехватила орудие, с усилием намыливая его. я терла что есть сил, чтобы потом нож блистал и капля сока помидора застыла на лезвии по-особенному, приковывая чужое внимание. как только я закончила смывать образовавшуюся пенку на ноже, я посмотрела на него - он завораживал, сверкая в лучах солнца. я, быстро вытерев руку, провела пальцем вдоль лезвия, ощущая подушечкой его гладкую поверхность, ощущение напомнило мне шелк, струящийся по шее.
секундой позже я вновь подумала о суициде: "а что, если нож окажется на бледном запястье? и проблемы уйдут"
но я этого не сделала.
~лл