Жизнь - это персидский ковер.
Странно, что эта эффектная истина, которая обычно приходит вместе с бутылкой водки или ревматизмом, явилась ко мне под прикрытием романа Моэма, которого я с тех пор зову своим единственным евангелистом.
Кому нужны все эти экзистенциалисты (слишком затасканное слово, надо найти другое), кому нужны Сартр, Камю и Кафка, которые поступают очень нечестно и совершенно нелогично, которые дают тебе ключ и убеждают, что им можно только запирать(ся). Моэм же гуманист, оптимист и все такое прочее, что в наше время уже сродни ругальтеству - даже исполняя роль гонца с плохими вестями, он стирает эпитет, стирает все определения, отвергает стереотип бессмысленного как неправильного. Словами алкоголика-поэта, мыслями неудавшегося бесталанного художника Моэм дарит нам освобождение.
Жизнь не имеет смысла.
…
"Ткач плетет узор на ковре не ради какой-нибудь цели, а просто для того, чтобы удовлетворить свою эстетическую потребность, вот и человек может прожить свою жизнь точно так же; если же он считает, что не свободен в своих поступках, пусть смотрит на свою жизнь как на готовый узор, изменить который он не в силах. Человека никто не вынуждает плести узор своей жизни, нет в этом и насущной необходимости — он делает это только ради собственного удовольствия.
Существует один узор — самый простой, совершенный и красивый: человек рождается, мужает, женится, производит на свет детей, трудится ради куска хлеба и умирает; но есть и другие, более замысловатые и удивительные узоры, где нет места счастью или стремлению к успеху, — в них скрыта, пожалуй, какая-то своя тревожная красота".
(с)