Так радостно приходить в родной дом. В большой родной дом с каким-то особенным запахом. Ночью немного страшно от скрипа крыши и лая собаки, но это ничего, дом просто сам живёт…
Здесь всегда хорошо. Как бы ни было вне дома и внутри души - всё равно приятно, уютно и тепло. Всегда ждёт бабушка со своим: "Ой, я опять ничего не приготовила", а у самой полный холодильник еды. Она всегда улыбается и отдаёт всё… Всё что у неё есть. Ей жизни не жалко за детей, что там, какие-то мелочи…
Так страшно понимать, что годы идут. И ей уже не…дцать, а…десят. И растёт она уже в землю, сгибается…
А дед всё такой же, пропадает в подвале вечно… А если не в подвале - значит, в мечети или в гостях. В этом доме время течёт медленно, знаете, оно, наверное, течёт так у всех немолодых людей…
Размеренность. Каждый день восход, закат… Ждать детей, жить от выходных до выходных, огород… Знать, что жизнь прожита не зря. Знать, что есть те, кто любят.
Я начала писать их историю. Пока её, но это только самое зарождение. Пока я здесь, пока они здесь, всё в моих руках - сохранить их воспоминания… На что дан талант?
И вот сейчас здесь. Спокойно шумит телевизор. Дед сегодня на дежурстве, в ночь - я не могла не приехать. Одной в доме страшно всё же…