Было время, когда я красиво излагала свои мысли на бумаге.
Тогда классная руководительница пророчила мне карьеру журналистки.
"Оля, ты ведь так легко пишешь стихи, почему бы тебе не начать писать статьи для нашей газеты?"
И правда, почему бы и нет? Но то ли той девочке не хватало смелости и решительности, то ли она слишком рьяно пыталась найти свое место в жизни, статьи так и не печатались. И газета не вышла в свет.
Но стихи продолжались писаться. Вплоть до того момента, пока не осточертела любовь.
Я возненавидела стихи лютой ненавистью, отказывалась их читать, закрывала уши руками на попытки бабушки познакомить меня с каким-либо новым произведением..
Легко пишеться о любви, о боли. А я не хотела этого. Увы, писать о чем-то другом не получалось.Попыток излить душу на бумагу становилось все меньше и ни одна не увенчалась успехом.
А потом я замкнулась в себе и остаюсь такой, к сожалению. В моих мыслях звучат невероятные диалоги, красиво излагаются мысли. Но стоит мне открыть рот.. Поэтому я все чаще молчу. И на бумагу мысли изложить сложно. Увы, но это так.
Еще один талант был похоронен под огромным комком надуманной боли.