Слишком тихо. Тишина в каждом раскате грома, в каждом выдохе смертельно больного. Она живая, яркая, будто зарисованная фломастерами. Как в комиксах. Порой не хватает чувств, чтобы понять, жив ли ты. Или тебя мотает в атмосфере, как сухой осенний лист. Даже боль кажется выходом. Моральная, физическая. Глупо, правда? Мечтать о тишине, а потом разрушать ее полосой на коже или ударом в стену.

Жизнь как клавиши фортепиано. Ровная, одинаковая. Чередующая черное и белое. Без ярких штрихов, без взрывов и сумасшествия.

Дело в осени? Да. Апатия в это время года так же привычно, как зимой снег. Только от тебя зависит - вынырнуть и опять вдохнуть. Или утонуть, повесив камень серости на шею.