в вязком смоге погибший город,
в сердце множит сплин.
знаешь, каждый, кто был мне дорог,
пыль вздымая, бежал к другим.

не касаясь перил, безбожно
каждый в руки летел из льдов,
позволяя чужим подошвам
рушить карты моих миров.

и топтать мои рифмы, ритмы,
жечь мосты и ступени сцен.
все те, кто стали для меня молитвой,
предавали в конце.