Мне не о чем писать стихи, мне некому их посвящать
У меня нет того человека, кого я могу просто обнять
По кому я буду скучать и плакать ночами
А потом говорить ему привет, а не прощай
И приходить в гости просто так и пить с ним чай
После чего уходить, говоря тёплые слова.
Просто мы все торопимся любить,
Боимся, что не испытаем того чувства, о каком написаны книги
Но мы лишь дети, чьи всплески эмоций превращаются в крики.