Образование ваше, это, знаете ли, такой особенно запущенный несчастный случай. Даже сказать – неизлечимо больной. Ты сидишь у его кровати, читаешь книжки – неизменно нужные, неизменно скучные, при чем, конечно, чем выше первый показатель, тем выше второй. Ты пишешь для него работы – разные, но все как одна - скучные, и, чаще всего бессмысленные. И не можешь оставить его, потому что «в обществе не поймут», «родители просили», «а смысл? делать все равно больше нечего». Ждете, пока оно умрет, но умирать то как раз не входит в его планы. В состоянии такой вот комы образование может пребывать как угодно долго. И если вам по каким то соображениям (увы, увы даже, как правило, не вашим) образование нужно, то вы ему – нет. Ему не нужны буквы, что растут из-под ваших пальцев – замысловатые на первых порах, но становящиеся все более и более неприхотливыми. Ему не нужны ваши (ох! опять! даже не ваши!) рассуждения. Ему важнее чтобы в научной вашей работе был соблюден полуторный интервал, чем чтобы там была хоть одна мало-мальски сносная мысль. Но всесте с тем - вас никто не мучает специально, и никто не держит за подолы платьев – вы можете встать и уйти.

Что же сидишь тут, глупый орленок над этой башней из книг, если то и дело мечтаешь о башнях каменных, с глазами-окнами, чтобы поставить там мольберт и печатную машинку, но чтобы к ближайшему интернет кафе было не больше 10 минут пешком?..

Образование мое – это нечто настолько иное, что я не знаю как и написать, не скатившись в рассуждения о метафизике северного сияния и не проводя параллели между туманом над прекрасными зелеными качелями и индексом измерения чистоты текста. Так что оставим это до лучших времен.