Между нами будто стена, через отверстие которой мы передаем друг другу записки. В них сплошной бред- лишь только сухие факты.. и ни в одной записке нет намека на то, что остальные получены. Просто потому что привыкли. Мне плохо от этого… так уже почти весь год. Как бы я себя не успокаивала, оставаясь одна со своими мыслями, я просто начинаю придумывать другую реальность.. в ней легче, фальшивые эмоции. Была ли я тогда виновата? Как долго все-таки продлилось то счастье? И разобраться- нет сил.. теперь сопливые песни на повторе, гуляя одна до дома лишь воспоминания о хороших днях на пустых улицах. Больно. Скучаю.