Не зарасти бы
по горло своей циничностью.
Не раскидать бы
любовь по стихам и странам.

У меня ее ограниченное количество –
невероятно
мало.

Иногда из карманов узких любимых брюк
я достаю несколько грамм
чувств.

Я люблю тебя.
Или же не люблю?

Я молюсь на тебя.
Или же не молюсь?

И второй уже день
в сердце моем припрятано
горько-сладкое чувство собственного ничтожества.
У моего душевного аккумулятора
сходит шестая кожица;

и под горлом разливаются стыд
и жжение,
мои флаги разорваны и приспущены.

Любовь для меня – истинное унижение,
как стрелять в лежащего
и безоружного;

как красть у нищего и бездомного,
объедать голодного
и отринутого.

Мои флаги приспущены и разорваны,
а душа – вывернута.