и неважно насколько они на него не похожи:
ты надеешься встретить его в каждом-каждом прохожем.
каждый взгляд, каждый жест,
каждый профиль и в каждом из мест, -
всё настолько знакомо, что будто бы влезло под кожу.

всё настолько знакомо, что будто взросло из-под рёбер,
и сдавило внутри, и груди перемучило обе:
каждый вздох, каждый год,
с каждым новым ударом в живот
всё сильней понимаешь: такое, оно не проходит.

всё сильней понимаешь: такое, оно не срастётся.
даже если случайный прохожий тебе улыбнется,
это будет не он. это было давно.
это есть и сейчас, и оно до сих пор не смешно,
потому что внутри на куски разрывается солнце.

потому что внутри надрывается сердце. и что же?
это повод искать его в каждом случайном прохожем?
каждый взгляд, каждый жест,
каждый профиль и в каждом из мест, -
никого, никого, кто бы был хоть немного похожим.
абонент недоступен?
о, нет. абонент уничтожен.