ты вбит ей в подкорку, в крылья и в ДНК.
при вскрытии, видимо, будет на что посмотреть.
неровностью пульса бежит на бумажке строка,
что в девочке этой тебя ну как минимум треть.
ты каждую встречу её заставлял леденеть.
теперь погляди, сколько в ней тебя дурака.

её не спасает ни водка, ни валокордин,
ни полные кайфа субботние вечера.
на всё покупает снотворное и кокаин,
снова блестит, словно елочная мишура.
а ты пропадаешь в ликёрных далёких мирах
и Каем слова собираешь из льдин.

она не она, чей-то кукольный плагиат,
застывшая вдруг на термометре ртуть.
в глазах же порой пробегает отборнейший мат,
когда невозможно от «тебя-болезни» вздохнуть,
теряется в песнях Васильева* суть,
никак не находится тёплый домашний халат.

ты вбит ей в подкорку, в крылья и в ДНК.
а ей бы работу и в ночь поднимать паруса,
а не топить твою треть в трехстах грамм коньяка,
вновь теребя ремешок на часах.
в этих бездонных и чистых её небесах
слишком уж много порою тебя чудака. (с)