Так много всего. Люди опять спрашивают есть ли мне 18. Родители опять не меня кричат. Я опять не ночую дома. Я опять шатаюсь по пустым улицам, надеясь, что меня убьет какой-нибудь мужик, который в детстве ел животных. Я не знаю. Я потеряла одно из своих любимых колец. Оно просто упало с моего пальца. Может это было в метро, или на улице, или где-то еще. Я случайно на работе продала кошелек не по нужной цене. Количество денег в кассе и в отчете вечно расходится, хотя я никогда не беру ничего себе и четко все записываю и пробиваю. Я снова не хожу в институт, потому что не вижу в этом смысла. Я так чертовски устала от этого пустого такого, которое просто ест меня изнутри. Все деньги совсем вышли. Я все отдала доктору. Я все чаще начинаю плакать просто так. Особенно на улице. Особенно когда так холодно, а холод внутри меня заставляет замерзать еще быстрее. Я больше не могу. Я устала. Я хочу уйти отсюда. Никто меня не ждет. Я тоже больше никого не жду. Я не верю в спасение. В свое собственное. Никому этого не надо. Все ждут, когда я погружусь на дно, чтобы можно было придавить сверху тяжелым камнем. Немного потосковать. А потом обрадоваться, что этот груз ушел. Я даже кеды до сих пор ношу на тонкие носки. Так ноги мерзнут быстрее. Так может и сдохну быстрее. Лишь бы дальше отсюда, от этой страны, от этого вечного ожидания и непрочитанных книг. Маркес самый отвратный писатель, конечно еще Мураками. Но Маркес просто боже мой эта "любовь во время чумы" сводит меня с ума. Не книга, а настоящая помойка.