Мне когда-то исполнится тридцать и сорок,

будут платья, карьера, семейные ссоры,

неудачи в любви и служебных романов

больше, чем в камуфляжной жилетке карманов,

пятьдесят, шестьдесят, кто подарит мне больше?

Может быть, я осяду в какой-нибудь Польше

и начну в огороде играть в "вырви травку",

полюблю вечерами зачитывать Кафку,

и плеваться в борщи надоевшему мужу,

если он мне окажется вовсе не нужен,

не сумевши вплестись в мой богемный орнамент.

В крематории снов любоваться огнями

буду пристально, так чтоб разъело глаза мне.

Я боюсь провалить отношений экзамен

с теми, кто мне сейчас ближе братьев по крови,

даже если кого-то убьют, я прикрою…

Я боюсь. Я дрожу на черте "девятнадцать"

перед тем, что придется в кого-то влюбляться,

я уже полюбила, зачем мне кого-то,

я уже подружилась, не надо до рвоты

доводить перспективой оборванных связей.

Облаками по небу, арабскою вязью

подтверждается факт, что ничтожная малость

неразумной дурехи

со мною осталась.