Винить уже поздно кого-то,
Ему не поможет ваш спор,
Он просто ушел когда-то,
И дверь назад не нашел.
Он больше не слышит шума,
И пошлых шуток друзей,
Вечернего страстного стона,
И музыку майских ночей.
И в старых парках дороги,
Покроются белым ковром,
Люди черными массами,
Спрячутся под капюшон.
Весна, потом лето и осень,
Жизнь своим чередом,
Лишь памятник старого друга,
Напомнит мне обо всем.