А разве не страшно, что совершенно чужой для меня человек, любит меня в миллионы раз больше, чем собственный отец? Разве не страшно, что у меня в глазах - все круги ада? Не страшно ли, что меня сюжеты в книгах трогают намного больше, чем драммы в собственной жизни? А страшно ли то, что за каких то последних 4 года я превратилась из забитой закомплексованой тихони в не пойми кого? Не пугает ли вас то, что теперь во мне гордости, коварства и безжалостности куда больше, чем должно было бы быть? Не страшен ли тот факт, что я своей "любовью" убиваю человека? Это уже вовсе не шутки.