Понимаешь, Космос, некоторые вещи, которые должны быть услышаны тобой, я оставляю здесь в надежде, что ты заглянешь сюда и прочтешь. И даже не отрицай теперь, что я стала тебе безынтересна - а иначе бы давно знал о моих внутренних Черных дырах.

Понимаешь, мой родной Космос, я не могу - даже при всём желании не могу рассказывать тебе лично о своих безысходностях и результатах кардиограммы сердца после определенных песен. И иногда я просто задыхаюсь от невозможности всё это рассказать тебе и только тебе. Всё время меня что-то ломает, не дает спокойно относиться к тому, как относишься ко мне ты, не дает закрыть глаза на все обиды и шероховатости твоих оправдательных слов. Даже если не думать о прошлом, это всё же ужасно больно - разговаривать каждый день с человеком, который не может (читай - не хочет) поинтересоваться моей настоящей жизнью, тем, что происходит у меня каждый день - внутри. И как, скажи мне, Космос, как мне доверять отстраненному (бывшему близкому) человеку свои болячки, рассказывать о планах на будущее, рисовать волшебные иллюзии перед сном? Я набираю побольше воздуха, чтобы начать рассказ, но тут же выпускаю его обратно и отворачиваюсь в поисках обезбаливающих. Почему ты больше не мой лечащий врач, Космос?