Прошлой ночью, пока мой муж на гастролях, ко мне пришел известный дирижер Ф.И.Ч. и, сравнивая внешность мою и Франца Кафки, медленно поглаживал мои позвонки. "Послушай, Настя, 64 симфонию Гайдна…в ней многое то, что есть сейчас с нами".Мне стоило молчать, но вместо этого я дрожала. Неволя.Воля. Мой муж гладит меня по плечам и рукам. Мой муж кусает мой живот. Мой муж целует мой клитор. Мой муж где-то далеко. Любовь.

Музыка. Как я живу среди всего этого. Прошел год. Богема. Жизнь богемы - это моя жизнь. Мы семья. Нас множество. Мы и по одному то, огромные существа. Как много места занимает каждый из нас, потому живем в больших квартирах. Потому такая нищета. Потому что только дорогое вино и Джин в подарок из Голландии.

К стене припала картина Ван Гога срисованного. Неправда, что Ван Гог, а зовут Ван Гогом. Все то же, да не то.

И простота была неспроста. И доброта не довела до добра.

Он на моей кровати. На кровати моего мужа. Мой муж лежал на мне на этом месте. Я лежу на Ф.И.Ч., а он лежит на моей кровати. Дурнота, а нам смешно. Мы - дети. Нам все шутки. У нас все шатко. Нет! Целовать меня нельзя. Нельзя меня возбудить. "Что может возбудить Франца Кафку?". Настя. Настя.Настя. "Где нашел тебя муж твой, что ты… Скажи". Я знала об этой ночи давно. Я знала все, когда знакомилась с его детьми. Старшая дочь похожа на меня в семь."Ты прекрасна, спору нет".

Я есть нечто. Я есть ничто.

Только муж мой говорит во мне, показывает красоту. Демиург. Демиург - это не я. Ничего не создала за жизнь. Даже дети. Их не будет. Быть не может. Я полна людей внутри. Не разделась. Я одета. Мне так наскучил секс. Больше не хочу. "Что возбуждает тебя, скажи". Я люблю кровь. Она течет в моем муже. Горячая. От него пахнет терпко. Помню запах. Его рука внутри меня. Он пахнет мной. Мое нутро давно пахнет им. Я создана моим мужем. Возведение. Изведение. Проведение темы на шестнадцать тактов превращают твои внутренности в желе. Тебе пора к жене.

Иди.

Спи.

"Я простила тебя заранее, не стоило так беспокоиться".