Когда я сижу в кабинете и вижу людей, которые пялятся на мою боль - надежда во мне пытается отвернуться и подставить дуло к моему виску, но она не делает этого.
И в самый последний момент, когда меня толкают в толщи дерьма, пропитанного лекарствами - моя надежда умирает. Она умирает в тот момент, когда свет перед глазами меркнет, а кончики пальцев немеют, когда пересыхает во рту, а в горле чувствуешь застрявшую таблетку.
_______________________________________________________________________
И через каких-то десять лет моя надежда все еще будет мертва. Если я выживу, я буду жить с этим. Я буду терпеть, я буду ждать, но она все еще будет мертва. И когда я стану старухой, живущей на улице, что не помнит своего прошлого и своего имени, она все еще будет мертва.
Любой, кто посмотрит на меня, скажет, что в этом простой факт боли. Но это не так. Они не знают правды. Они ничего не знают обо мне.