У меня так болит голова, что прости/прощай,
Лень подняться за кружкой, в которой остывший чай,
Я пишу тебе снова, как будто бы невзначай.
Просто мне хреново.

За окном почти осень, почти улетели птицы,
Мы не виделись сколько? Дней, наверно, уже 130,
И не тянет уже не напиться, не обкуриться.
Но опять всё снова.

У тебя там дела, друзья, на неделе одной семь пятниц,
А по пятницам - штук по десять с тобой любовниц.
У меня так болит голова от моих бессонниц,
Что уже не ново.

Просто ты - не мой, и тебя просто так не стало,
Просто, знаешь, да, я тобою дышу и дышала,
И тогда, без тебя, я, наверно, совсем бы пропала.
Не хочу другого.

Мне дождём бьет в спину, и ветер срывает крыши,
Я писала, кричала, молила, но ты не слышал.
И скажи, как давно в унисон мы с тобою дышим?
Ну, открой секреты.

Не смотри на меня сейчас, как на голую стену,
Хочешь туфельки, платьице, всё на себя одену?
Хочешь рот открывать буду свой я только по делу?
Лишь скажи мне, где ты?

Я искала тебя, но, быть может, не в этом мире,
Я по клубам, по барам, там фото – улыбки шире.
И я, честно, скучаю по той, по твоей квартире,
Там чисты рассветы.

А теперь всё не так, или я, наконец, взрослею?
Как-то смотришь на жизнь, и она с каждым днём сложнее.
Может быть, я когда-нибудь переболею,
На дворе же лето.

— Мария Метелёва