ломка.
после пяти лет полного безразличия мой организм все же оказался зависим от этих тонких горчащих палок. я чувствую их вкус на моих губах - сухо и горячо, сухо и горячо, я сжимаю зубами стекло стакана - холодно. мокро. не то. где же.
или это не моя испорченная физиология - сам я ищу какой-нибудь способ воплотиться в материальном действии, ухватиться за эту дымящуюся соломинку моей réalité и не растечься в néant? сквозь тонкую грань окна видны багряные кисти рябины, залитые солнечным маслом - только оно не согревает их больше, не наполняет золотом, не выталкивает наружу кисловатые облака аромата; холодно, нестерпимо холодно посвюду: листья тревожно шуршат в старании сбросить с себя эту вязкую жидкость, забирающую с собою последние капли тепла, небо тонет в отстраненной своей синеве, превращаясь в абстракцию чьего-то невольно дрогнувшего пера - а что делать мне в этой тени? у меня нет собственной внутренней батареи, я не могу согреться; ледяные пальцы касаются глади воды, ледяные пальцы шуршат бумагой, ледяные пальцы надрывно ищут источник огня -
где мои сигареты? горячий фильтр как напоминание о наступающем времени внутреннего тепла.
