Есть граница между ночью и утром,
между тьмой
и зыбким рассветом,
между призрачной тишью
и мудрым
ветром…
Вот осиновый лист трясётся,
до прожилок за ночь промокнув.
Ждёт,
когда появится солнце…
В доме стали заметней окна.
Спит,
раскинув улицы,
город,
всё в нём —
от проводов антенных
до замков,
до афиш на стенах, —
всё полно ожиданием:
скоро,
скоро!
скоро!! —
вы слышите? —
скоро
птицы грянут звонким обвалом,
растворятся,
сгинут туманы…
Темнота заползает
в подвалы,
в подворотни,
в пустые карманы,
наклоняется над часами,
смотрит выцветшими глазами
(ей уже не поможет это), —
и она говорит голосами
тех,
кто не переносит
света.
Роберт Рождественский. Избранное.