И что с того, что истории превратились в хлам, а воспоминания чувствуются и не в коем случае не переводятся в слова.
По утрам болит горло, а значит-"привет, снова ты?".
Больное горло как неотъемлимая часть присутствия осени, и никуда от этого не денешься. Я знаю, вам надоели эти рассказы, но осень-есть осень, и умолчать о её приходе не так уж просто.

И никакие питерские дожди и чистые облака над Коста-Рикой тебе не светят. Только убитый цивилизацией город. И что, если кто-то сказал, что самые прекрасные закаты происходят на крохотной планете Маленького Принца, и я ему верю.

Там осталось слишком много, и здесь я налегке. И желательно ненадолго.

И когда в следующий раз над нашим город взойдет солнце, будет осень. И вот тут я допускаю грубую опечатку. Этот город вовсе не "наш". И уж точно не мой. Но я буду любить его как что-то обязательное, и, к счастью, временное. Этот город пройдёт, закончится, и к тому моменту я подыщу себе новый. Но кто знает, может быть, завтра я скажу, что этот город во мне навсегда и заключу с ним договор о тихом, мирном существовании в его пределах лет на шесть, а то и больше.

Я ждала этого с самых крохотных детских лет. Я должна быть счастлива.