О домах, которые в паутине.

Ты же как маленький Принц, такой же ребенок и ничего не понимаешь.Ведь если о будущем, то только с тобой, а если в Норвегию, то только в наш дом, если о детях, то о наших, знаешь?конечно ты знаешь.И если я чья то, то только твоя. Так и запиши, ладно?Я схожу с ума?Конечно, схожу, ты со мной?
Я много пишу и много думаю, а ты в сентябре в своем Чудесном костюме цвета сливочного мороженого(как у Брэдбери, помнишь?) и такой счастливый.А что я? Мне бы до октября дотерпеть и потом к тебе, на самый край света.А там самая бесконечность и млечный путь.О том, что дальше - не буду и думать.Я увижу твои глаза, а ты скажешь, что я и правда маленькая.Помнишь, говорил, что таких, как я, только и носить на руках?
Скажи мне, как с тобой можно думать о прошлом?Совершенно никак, никаких больше домов в паутине и рыбаков, нарисованых на обоях, никаких "Жил старик со своею старухой. У самого синего моря …".
Только и доживаю до октября, считая дни и зачеркивая в календарике.Мы же не на Венере, где сутки - 243 дня.А то мне бы до тебя была вечность.
До края света всего лишь 18 часов и тысяча лет ожидания.Вдруг, вместо того, чтобы пахнуть свежей травой, дождем, туманом и соснами, край света все еще сохранил запах сарсапарели?